[FB] The Name of Pain ft. Clarke Griffin

Son regard n'arrivait pas à se fixer sur un point précis. Il fouillait le vide, essayant de percer cette réalité pour déceler le rêve. Les murs autour d'elle, elle les avait probablement construits. L'air qu'elle respirait n'était qu'une idée. Aucun ne passait par ses poumons. Et si elle regardait par un hublot, elle ne verrait probablement pas la planète bleue, son esprit en ayant créé une nouvelle. Ou peut-être qu'elle la verrait, avec précision, car tous les détails de ce qu'elle avait pu observer étaient ancrés dans son esprit et ne s'effaceraient jamais. C'était impossible. Elle avait capturé la planète avec son regard et conservait son image aussi clairement que la dernière fois qu'elle l'avait vue. Et il en allait de même pour lui. Jake Griffin venait d'être éjecté. Son père venait d'être avalé par l'obscurité. Il avait disparu. Ça ne pouvait être qu'un rêve. Cela ne se passait pas dans la réalité ?
N'est-ce pas ?
Abby Griffin tenait fermement sa fille contre elle. Clarke ne sentit pas ses jambes bouger. Abby les guidait toutes les deux. Elle était plus forte. Clarke était encore jeune. Clarke, qui pensait être prête à tout, qui pensait avoir vu des choses suffisamment dures pendant sa formation médicale, se retrouvait entourée des bras de sa mère. Clarke se sentait terriblement vulnérable. C'était à elle de prendre soin de sa mère, car Abby avait perdu son mari, l'homme de sa vie, c'était comme ça que ça fonctionnait, non ? Abby avait peut-être vécu un événement plus difficile. Ou elle n'avait encore rien vécu. Peut-être que Jake n'était pas son prince charmant après tout. Clarke pouffa de rire entre deux sanglots. Une idée idiote. Totalement stupide. Elle n'avait pas grandi dans un château. Ses parents n'étaient pas des rois. Elle n'était pas une princesse. Elle ne vivait pas dans un château. Car si c'était le cas, son père serait dehors à l'entendre. Elle pourrait aller le rejoindre et ils partiraient ensemble vers une nouvelle contrée. Loin d'ici. A explorer le monde que Clarke ne verrait jamais, quand bien même il la fascinait.

Mais non. Jake Griffin était bien mort. Ce n'était pas un rêve. Clarke s'en rendit compte à la douleur vive que les bras de sa mère lui infligeaient. Ils la serraient si fort qu'elle en garderait certainement des marques. Abby avait mal, elle aussi. Si Clarke n'avait pas déjà du mal avec ses propres sentiments, elle essaierait de déterminer le niveau de douleur de sa mère. Mais elle ne le pouvait pas, et elle supposa seulement que sa mère souffrait terriblement. Clarke reprenait conscience de ce qui l'entourait, et des maux éclatèrent dans la totalité de son corps. Toutes les douleurs en même temps. Maintenant, elle en était certaine, ce n'était pas un rêve. Un rêve ne faisait pas aussi mal. On se réveillait toujours au moment où la souffrance commençait à devenir physique, et ce par peur de souffrir. Clarke ne se réveillait pas. Ses poumons vides d'oxygène, elle asphyxiait. Elle se força à prendre une grande bouffée d'air, se pliant brusquement en deux sous la douleur vive qui venait de lui poignarder le torse. Elle réalisa. Des larmes dégoulinaient en désordre sur ses joues. Ses jambes tremblaient. Les bras de sa mère l'avaient lâchée.
Elle n'entendit plus rien. Même sa vue, brouillée par les larmes, lui faisait défaut.
Pourtant, elle se redressa. Debout, droite, les épaules détendues, les bras le long du corps. Elle releva le menton. Son regard se vidait peu à peu. Des larmes. De sa lueur. Son esprit allait s'éteindre. Oublier un moment. Attendre que la douleur quitte son apogée. Mais elle n'y parviendrait pas. Cette destination qu'elle voulait atteindre, jamais elle ne la verrait. La chute ne faisait que commencer, et Clarke n'avait encore aucune idée de sa durée, ni de l'endroit où elle atterirait.
Clarke. Clarke. C'était laid, prononcé par cette bouche. Pourquoi lui parlait-on ? Pourquoi devait-on lui rappeler qui elle était ? Qu'elle existait ? Qu'elle n'était pas simplement une chose sans importance.
Et elle hurlait intérieurement. Le sort semblait s'acharner contre elle. Non, pas le sort. Eux. Ceux qui avaient pris son père. Tué. Ils l'avaient tué. Et cet homme qui osait l'interpeller ainsi devait en faire partie. Personne n'aurait demandé une telle chose à une personne en deuil. Mais l'homme osait. Clarke ne voyait pas clairement, des larmes encore aux bords de ses yeux, mais elle pouvait distinguer une silhouette familière. Et l'uniforme. Ce maudit uniforme que portaient les hommes qui avaient emmené son père ! Ils l'avaient conduit à la mort !
La fureur montait. La respiration haletante, Clarke fulminait et naissait en elle la crainte de devenir ce qu'elle n'était pas : une bête féroce, celle des histoires, prête à sauter sur la première proie venue. Mais même ça, elle ne le pourrait pas. Ses jambes se déroberaient bientôt sous son poids. Elle avait la rage, mais elle n'avait pas la force. Elle n'attaquerait pas cet homme. Non. Elle ne lui sauterait pas dessus. Elle n'eut pas le temps de se convaincre de ne rien faire. Sa raison était quelque part avec son père. Alors elle agit, sans réfléchir.
Elle fit un pas vers lui et lui cracha au visage avant de hurler :
- MON PERE NE VOUS SUFFIT PAS ? VOUS VOULEZ TOUTE LA FAMILLE ?!
On l'attrapa pour la calmer. C'était déjà trop tard. Autant pour la sauver, que pour la calmer. Seule une drogue pourrait la faire taire. Mais en attendant, elle laissait sa colère s'exprimer.
- ALLEZ-Y ! PRENEZ-MOI ! EJECTEZ-MOI AUSSI ! Vous ne savez faire que ça... termina-t-elle sur un ton désespéré.
Elle devait se ressaisir pour faire face à ce qui se passerait. Il le faudrait bien. Son désespoir étouffait la colère. Dans un moment, peut-être sera-t-elle capable de penser un peu plus clairement.

Ce manque de réaction ne pouvait qu'agacer d'autant plus Clarke. Elle venait de lui cracher au visage ! C'était un acte répugnant. Une haine visqueuse. N'importe qui s'énerverait. N'importe qui s'en prendrait à elle. N'importe qui voudrait se venger. Mais pas lui. Cet homme préférait ne pas réagir et la scruter. La sonder. Elle, son visage dégoulinant de larmes, la douleur dans son regard, et elle était certaine qu'il entendait même les hurlements dans son esprit. Elle était nue, quand bien même elle portait des vêtements. Et on lui demandait de se calmer alors qu'on faisait tout pour la briser. En réalité, Clarke avait plus l'impression d'être émiettée. On s'amusait à regarder les petits morceaux d'elle tomber lentement au sol. Elle devenait de plus en plus petite, et bientôt ne serait plus rien. Elle n'avait même pas eu le temps de devenir quelqu'un qu'on la faisait déjà disparaître. Les Griffin allaient s'éteindre bientôt, car il n'y avait plus grand chose à brûler. Clarke ne ressentait plus aucune chaleur. Tout était froid. Sa peau craquerait certainement quand ses larmes sèches colleraient à son visage. En fait, elle était convaincue qu'elle se désintègrerait d'elle-même, et que personne ne pouvait la détruire, puisqu'elle était déjà en pleine destruction.

Alors ces paroles inutiles, cette interposition de sa mère, l'adresse personnelle que l'homme lui faisait, tout ça semblait futile. C'était fini de toute façon. Elle n'irait pas à l'encontre de ce fait. Pour l'instant, elle avait trop mal. Rien n'avait d'importance. Sa mère, peut-être, était une exception. Clarke ne voulait pas la blesser. Elle ne voulait pas qu'il lui soit fait du mal. Il était donc judicieux d'obéir, puisque Clarke n'avait de toute manière plus rien d'autre à perdre que sa mère. Agir en la faveur de cette dernière était son seul but. Si on pouvait encore appeler ça un but. Clarke n'avait plus aucun but. Elle ne parvenait pas à voir un chemin, alors en voir le bout était impossible. Elle se redressa alors que les bras qui la maintenaient la lâchèrent. Comme si se montrer conciliante avec elle était ce qui l'avait fait changer d'avis. Aucune gentillesse – montrée de quelque façon – ne changerait son opinion sur la situation et le chef de la sécurité qu'elle pouvait désormais voir un peu plus clairement. Elle passa le dos de sa main sur chaque œil pour éclaircir un peu plus sa vue. Elle voulait le scruter à son tour. Lui faire face. Puisqu'il ne comptait pas lui tourner le dos pour lui donner ne serait-ce qu'un instant de deuil.

- Je vous suis, déclara-t-elle sans émotion distincte. Ne touchez pas à ma mère, ajouta-t-elle, et je vous conseille d'éviter de poser ne serait-ce qu'un doigt sur moi.

Etait-elle au moins crédible ? Dans cette situation, elle paraissait certainement faible, et pire encore, totalement stupide. Mais encore une fois, son image n'importait plus. On avait décidé de réécrire son histoire, effacer le chemin tracé depuis le début de son existence, pour y gribouiller des mots et les raturer ensuite. Quitte à faire ça, autant chiffonner la feuille et la jeter, non ? Clarke rit. Un rire ambigu, car on ne pouvait dire si elle était amusée ou terrassée par la situation. Un peu des deux, selon elle, car elle avait encore du mal à croire que ce qui se passait était réel. Son esprit réfutait sans cesse l'idée.
Elle releva la tête, perdant tout sourire, et reprit une fausse contenance pour déclarer :
- Allons-y.
Elle ne jeta plus un seul regard à sa mère de peur de ne pouvoir tenir parole. Elle ignora l'instigateur de cette situation vicieuse de peur de ne pouvoir retenir sa haine.

Clarke ne pensa à rien jusqu'à la fermeture de la porte de sa cellule. Elle était enfin seule, mais pas pour longtemps. Elle n'était pas encore prête à tout lâcher, quand bien même il lui était extrêmement difficile de retenir sa hargne. Elle se laissa tomber sur le sol, n'ayant pas la force de rejoindre le lit. Elle retint toute formation de pensée. Il fallait qu'elle efface ses souvenirs. C'était le seul moyen de ne plus avoir mal.
C'était impossible. Elle le savait. Elle devrait apprendre à vivre avec les événements de cette journée. Avec l'image de son père disparaissant dans l'obscurité. Elle fixa longuement le mur gris. Un fond uniforme. Aucun dessin ni signe pour la distraire. Elle pouvait rester concentrée sur le « rien » qu'elle s'entêtait à s'infliger.
Le temps lui revenait et semblait terriblement long. Serait-ce sa vie désormais ? Attendre. Chaque seconde s'écrasant lourdement sur elle. Serait-ce ce qu'elle ressentirait à présent ? La douleur. Et uniquement la douleur. Plus la joie ressentie lors de ses soirées avec ses parents et les Jaha. Plus l'amour que lui montraient son père et sa mère. Plus la satisfaction de réussir quoi que ce soit, puisqu'elle avait tout raté. Et maintenant, elle était emprisonnée au même titre que des dizaines de jeunes dédaigneux, qui lui apparaissaient maintenant comme dédaignés. Car elle avait compris, inconsciemment, dès que les portes extérieures s'étaient ouvertes pour libérer son père du vaisseau. Elle n'avait jamais pensé en arriver là. Elle avait toujours eu un futur prédéfini. Plus maintenant.

La porte s'ouvrit, suivant le bruit de métal grinçant sur le sol. Clarke ne réagit pas. Elle n'avait pas besoin de regarder pour savoir qui était entré dans la pièce pour venir s'asseoir et l'observer patiemment. Comme s'il n'en avait pas assez fait. Comme s'il ne lui avait pas fait assez de mal. Il serait trop heureux de voir Clarke souffrir, de remarquer au combien ses actions avaient eu leur effet sur la jeune Griffin. Clarke ne lui laisserait pas cette fierté. Il ne verrait pas plus que ce qui s'était produit dans le couloir. Elle se leva telle une machine et, le regard vide, vint s'asseoir sur la chaise en face de l'homme. Elle planta son regard vide dans le sien. Son regard, elle n'était pas sûre de pouvoir le remplir à nouveau. Encore moins quand on lui rappelait l'exécution de son père. Comment pouvait-elle croire ces paroles quand il ne cessait de remuer le couteau dans la plaie? De la faire souffrir.
Le mot « choix » grinça au creux de ses oreilles, et Clarke dut prendre sur elle pour ne pas se jeter férocement sur son interlocuteur.

- Il y a toujours le choix. Vous avez choisi de le tuer.

Elle ne le quitta pas des yeux. Pourtant elle le regardait sans le voir. Ne rien ressentir. Ça fait trop mal. Ne rien ressentir. Cela devenait de plus en plus dur. Clarke était encore jeune, endurer tout cela était une véritable torture. Mais elle devait être forte. Son père l'aurait souhaité. Il le lui avait dit. Sa mère l'espérait certainement. Alors elle ne cilla pas quand les actions de son père furent qualifiées d'erreurs. La seule erreur, vous l'avez commise, pensa-t-elle, en se promettant de ne pas le dire. Il lui fallait choisir ses mots soigneusement. La colère ne la mènerait à rien.

- Allez-vous me prévenir quand vous déciderez de m’éjecter ? Ou allez-vous me laisser dans l'ignorance au même titre que la population de l'Arche ?

Elle avait demandé cela calmement. Sans le quitter des yeux. Jamais. Ni par fierté, ni par désir de gagner ce débat nébuleux. Une part d'elle voulait des réponses et considérait en avoir le droit, une autre se fichait totalement de ce qui se passait.

On ne cessait de lui rappeler que tout était une question de choix alors que son père avait été éjecté car, justement, on ne pouvait laisser le choix à la population de l'Arche. On leur refusait la vérité, en présumant leur réaction. Ce n'était pas avoir le choix. De la même façon, Clarke ne l'avait pas non plus. Si elle avait eu le choix, elle n'aurait jamais atterri en cellule. Son père ne serait jamais mort. S'ils avaient eu le choix, ils ne se seraient jamais retrouvés sur l'Arche en premier lieu. C'était ça, avoir le choix. Ce que faisait le Conseil n'était rien d'autre que décider qui vivait et qui mourait sous le prétexte de la survie humaine. Mais à tuer toujours plus de monde, on annihilait l'humanité.
Ce que proposait Marcus n'était pas réellement un choix. C'était un piège. Dans un cas, elle mourait. Dans l'autre, elle tuait des gens. Son père l'avait dit lui-même : l'Arche mourait. Personne ne pouvait régler ce problème. Et même si quelqu'un le pouvait, Clarke ne pouvait lui faire confiance. Leur faire confiance. Comment leur faire confiance quand ils avaient tué celui qui avait découvert le problème en premier lieu ?
Que le problème puisse être réglé ou non, ils n'y parviendraient jamais à temps. Ils pourraient peut-être s'obtenir plus de temps pour eux au détriment de centaines d'autres personnes. Et cela, Clarke était contre. Elle ne pouvait pas les laisser mourir. La mort de son père était déjà de trop.
Alors, quand il posa cette question, quand il demanda sans réel souci l'avis de Clarke, une tempête fit rage dans l'esprit de cette dernière. Elle n'avait pas à réfléchir. La population avait le droit de savoir. Tout le monde devait pouvoir connaître la vérité. Pourtant, elle réfléchit quand même. Elle n'avait pas à se demander ce que son interlocuteur pensait. C'était clair. Il voulait la convaincre que la vérité menait à l'anarchie. Clarke ne pensait pas ainsi. Certes l'information était effrayante. La peur de la mort avait souvent tendance à faire faire aux hommes des actions sérieuses irréversibles, mais ici, sur l'Arche, c'était différent. Qui réagirait avec colère et violence alors que cela ne les ferait mourir que plus vite ? Clarke croyait au fait que chacun saurait réfléchir sur cette information. Avoir le choix pour faire le bon. Non, il n'y aurait pas d'anarchie. Au contraire, Clarke voulait voir le bien en chacun. Tous ensemble, on était plus fort.

Le Conseil, seul, avait commis plus d'une action inexcusable. C'était peut-être ça le défaut principal de ce régime. Les citoyens de l'Arche avaient voté pour être dirigé par un homme mais était en réalité soumis à un groupe de personnes égoïstes. Ils ne voulaient pas le bien du peuple. Ils voulaient le leur. Rester en vie. Vivre confortablement. Peu importait combien de vies cela leur coûtait. Peu importait si leurs mains baignaient dans le sang.

- On pourrait trouver une solution, ensemble. On pourrait se montrer solidaires. Vous n'y avez jamais pensé, n'est-ce pas ? Vous vous aveuglez à voir le mal partout, il serait peut-être temps d'ouvrir les yeux.

Clarke ne changerait pas d'avis sur la question. Elle refusait de voir le mal en des personnes qui n'avaient rien fait d'autre que de vivre sur l'Arche. Pour l'instant, seul le Conseil était mauvais. Ce conseil dont sa mère faisait partie. Qu'adviendrait-il d'elle ? Clarke ne pouvait pas perdre sa mère. Elle ne le supporterait pas. Son cœur la faisait déjà assez souffrir avec la perte de son père. Mais sa mère ? Elle n'aurait plus personne. Plus de futur. Plus de famille. Plus aucun intérêt à voler l'oxygène de l'Arche alors que celui-ci commencerait bientôt à manquer.
Combien de temps avant cela ? Quelques années ? Quelques mois ? Pas assez longtemps pour pouvoir retourner sur Terre en tout cas.

- Je ne dirai rien. Vous allez me laisser ici de toute façon. Revenez dans un an et dites-moi où vous en êtes dans la résolution de notre problème.
Notre problème, car tout le monde sur l'Arche était concerné. Clarke risquait peut-être de s'attirer les défaveurs du Conseil avec son comportement, mais cela n'importait pas pour le moment. Elle s'inquiéterait plus tard, quand elle aurait moins mal. Si elle ne mourait pas maintenant, elle mourrait à dix-huit ans. C'était de cette façon qu'elle voyait son futur désormais : cerné par la souffrance et la mort.

Clarke ne s'attendait pas à être écoutée. Pourtant ses propos étaient à peine pris en compte. Pourquoi personne n'imaginait jamais le meilleur ? Ce dernier n'était pas un rêve. C'était un but. Et jusqu'ici, personne n'avait essayé de l'atteindre par peur d'échouer. Ce que l'homme disait n'avait pas de sens. Pourquoi les gens se retourneraient-ils contre eux ? Ce serait rendre leur mort plus rapide encore. Le Conseil considérait peut-être le peuple comme idiot, car il se pensait supérieur intellectuellement, mais une haute position dans la société ne signifiait pas une meilleure capacité à prendre des décisions, à mener le peuple. Clarke ne changerait pas d'avis sur l'idée que chaque vie importait. Si on commençait à sacrifier des centaines de vie pour en sauver des centaines d'autres, quel était l'intérêt de sauver ces dernières ? Sauver tout le monde était certainement possible, mais ils ne cherchaient pas à le faire. Ils voulaient se sauver eux, et quelques autres personnes pour pouvoir continuer à dormir la nuit.
Les mâchoires de Clarke se crispèrent sans qu'elle s'en rende compte. Comme si on pouvait vouloir son bien après avoir tué son père. Après lui avoir ordonné de tenir une information si lourde.

- Vous n'êtes qu'un lâche. Vous vous cachez derrière votre statut. Je ne sais pas mieux que vous ce qui va se passer ensuite, mais chaque vie perdue sera à votre compte, tout comme le sang de mon père est sur vos mains.

Garder son calme lui était de plus en plus difficile. Elle le haïssait tant, lui et les autres, et elle-même pour ne pas avoir réalisé plus tôt au combien ce système était mauvais. Elle aurait dû faire quelque chose avant. Elle aurait pu sauver son père. Qu'aurait-elle pu faire ? N'importe quoi. Elle aurait faire n'importe quoi pour le sauver. C'était peut-être une mauvaise chose, mais maintenant qu'ils l'avaient tué, elle ferait n'importe quoi pour se venger. La vengeance était cruelle comparée à l'espoir.
- Vous n'avez aucune raison de me faire confiance, tout comme je ne vous ferai jamais confiance. Tout ce que je dirais ne changerait en rien la situation.
Elle se tourna sur sa chaise, désormais assise de profil, le visage hors de la vue des yeux qui ne cessaient de la fixer. Elle n'en pouvait plus. Cette conversation ne menait à rien. Ses oreilles sifflaient et donnaient l'impression à Clarke qu'elles exploseraient si un seul mot de plus était ajouté par quiconque. Elle retint un sanglot au fond de sa gorge, des larmes coulant silencieusement sur ses joues. Elle voulait qu'il parte. Elle ne pouvait être vue dans cet état-là. Elle était pathétique. Faible. Et il essayait de tirer ceci à son avantage. Il se prétendait bon moralement, mais il tentait actuellement d'endoctriner une enfant. C'est ça, il cherche à me convaincre de le suivre. Mais je connais la vérité. Papa est mort pour la faire taire. Elle n'écouterait plus un mot. Non seulement elle ne le pouvait plus, mais elle ne le voulait pas non plus. Ce qui adviendrait n'importait plus. Pour l'instant, elle voulait juste être seule. Elle aurait peut-être peur plus tard, mais elle ferait tout pour le cacher. Elle devait se montrer courageuse. Comme son père.

Ils n'avaient qu'une seule chose en commun, et ce dernier se nommait Jake Griffin. L'une lui devait la vie, l'autre la lui avait prise. Clarke n'admettrait aucun autre point commun que celui-là. Elle ne se lierait jamais à l'homme tel qu'elle le tenait en face de lui. Clarke ne put réprimer un soupir. Il le disait lui-même, il ne changerait pas d'avis. Et puisqu'elle ne le ferait pas non plus, alors à quoi bon continuer cette conversation ? Dès le moment où la commande ouvrant les portes du sas d'éjection avait été accionée sur l'ordre de celui qui tentait à présent de raisonner Clarke, tout était déjà perdu. Clarke n'accepterait plus rien. On pouvait lui annoncer la fin du monde que son cœur ne lui ferait pas plus mal. Rien ne semblait pouvoir surpasser cette douleur déchirant actuellement sa poitrine, ni même pouvoir l'apaiser. La jeune femme avait trop perdu trop vite, et l'idée d'une convalescence était présentement impossible pour elle. Il lui fallait du temps. Et il semblait qu'on allait le lui donner. Beaucoup de temps, seule avec les démons de l'Arche et les cauchemars incessants qu'ils lui procureraient.
Elle ne pourrait jamais le remercier pour ça. Pour avoir tué son père. Pour l'avoir éloignée de sa mère. L'avoir enfermée seule dans une cage de métal, comme si l'espace n'était pas déjà une prison assez sombre. Car ce n'était pas de la prudence que d'exterminer et enfermer sa population. Il faisait preuve d'autoritarisme. Les Griffin en étaient une preuve, et Clarke espérait secrètement que sa mère trouverait un moyen de se rebeller. Abby avait un sacré caractère dont Clarke avait en partie hérité, et la blonde n'imaginait pas sa mère rester sans rien faire.

Elle continua d'écouter d'une oreille ce qu'on lui disait en sachant pertinemment qu'elle ne répondrait plus rien. C'était vain. Elle n'avait plus la force de poursuivre ce débat, et puisque son issue se jouait sur le pouvoir, elle perdrait forcément. Elle n'avait aucun pouvoir, aucun moyen d'agir, pas même une minime force de conviction, et cela la désolait d'autant plus. Alors, qu'il parle ! Tant pis. Qu'il la laisse dépérir ici, au fond de sa cellule, puisque cela semblait être son sort, celui déterminé depuis le début. Son destin avait tourné d'une drôle de manière et la jeune femme l'avait accepté. Elle avait tout juste un an pour s'habituer à l'idée qu'elle allait mourir de la même façon que son père. Au moins, elle ne souffrirait plus. Mais pendant les longs mois qui s'écouleraient, elle souffrirait. Et cette idée la terrorisait. Qu'ils la tuent tout de suite s'ils le voulaient tant ! Ils ne le feraient pas. Clarke était encore mineure et, surtout, sa mère était trop influente. Ils attendraient, remueraient le couteau dans la plaie, et espéraient certainement la première erreur d'Abigail Griffin pour éjecter cette dernière avant d'offrir le même sort à sa fille.

Non. Elle ne changerait pas d'avis. Devait-elle le hurler pour qu'il le comprenne ? Non. Son silence était plus évocateur. D'ailleurs, elle arrêta de l'écouter au moment où il commença à parler de sa mère, car elle ne voulait pas que s'ajoute la peur de la perdre à la douleur causée par la perte de son père. Encore un peu et elle s'effondrait sur le sol.
Qu'il parte. Tout de suite.
C'était une véritable torture. La considérait-il au moins comme humaine ? Elle avait besoin d'un moment seule. Il avait décidé de discuter maintenant. Elle avait essayé de tenir la conversation, mais s'en était trop.
Elle restait muette, n'attendant que le départ de l'intrus et son éloignement définitif pour laisser la douleur qui lui enserrait la poitrine éclater, pour qu'enfin elle puisse laisser échapper sa peine avec l'espoir vain de la sentir s'adoucir.